Cela faisait cent quarante-six jours.
Cent quarante-six jours qu’il était mort aussi – qu’il paraissait un peu trop vivant pour ce qu’il avait dans les tripes : du vent. Du vide, du silence, de l’absence. Une douleur si immense qu’elle avait anesthésié ses pleurs, qu’elle avait coulé sur son corps comme une seconde peau. Il avait oublié qu’il avait mal – cela faisait cent quarante-six jours qu’il souffrait le martyre.
Une douleur si immense qu’il ne saurait comment souffrir davantage. Aucune ...
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